• La Ballata del carcere di Reading

“La Ballata del Carcere di Reading”, composta da Oscar Wilde durante la sua detenzione, é un lamento poetico in prosa, esistenziale: racconta la storia dell'impiccagione di un giovane detenuto   colpevole di omicidio (“ha ucciso ciò che ama”) e delle reazioni dei suoi compagni di pena. Nel testo si susseguono due parti: quella che descrive la convivenza con un condannato a morte ed  evoca il rituale assurdo e feroce dell’esecuzione, e quella che contiene la meditazione sui mali del mondo e sulla redenzione.

“La Ballata del Carcere di Reading” è considerata una delle opere migliori di Oscar Wilde. 
 
Di seguito il testo  magistralmente tradotto  da Clemente Fusero per il vecchio editore I corvi dall'Oglio datato 1962.

                                     * * *

In Memoriam C.T.W. già soldato delle Guardie Reali a Cavallo Obiit nel carcere di S.M. a Reading,

Berkshire, il 7 luglio 1896.

Prima edizione: Londra, Smithers, 1898, in-8°  (in luogo del nome dell’autore, la sua sigla di carcerato: “C.3.3.”).

* * *

I

Più non portava la scarlatta tunica,

    Poiché il sangue ed il vino erano rossi,

E sangue e vino aveva sulle mani

    Allorché fu sorpreso, con la morta,

Quella povera morta che egli amava

    E uccise nel suo letto.

Camminava frammezzo agli imputati

    In un frusto e meschino abito grigio;

Aveva in capo un berretto da cricket

    E i suoi passi parevan lievi e gai:

Ma io non vidi uomo guardar mai

    Così intensamente la luce.

Uomo non vidi che guardasse mai

    Con sì intensa pupilla

La breve tenda azzurra

     Che i prigionieri chiamano cielo

E la nuvola errante che passava

    Con argentee vele.

   Camminavo con altre anime in pena

    In un altro cerchio,

Pensando se la colpa di quell’uomo

    Fosse grave o leggera,

Quando mi sussurrò dietro una voce:

    “Colui sarà impiccato”.

Ah, Cristo Iddio! Le mura del carcere

    Parvero barcollare bruscamente

E sul mio capo il cielo diventò

    Come un casco d’acciaio incandescente;

Anima in pena pur essendo io stesso,

    Non potei la mia pena sentir più.

Sol seppi quale incalzato pensiero

    Gli accelerasse il passo e perché mai

Egli guardasse il fulgore del giorno

    Con sì intensa pupilla:

Quell’uomo aveva ucciso ciò che amava,

E quindi doveva morire.

Eppure ognuno uccide ciò che ama,

    Lo intendano tutti:

Lo fanno alcuni con un bieco sguardo

    Ed altri con parole carezzevoli,

Il vile con un bacio,

    Il prode con la spada!

Alcuni uccidono il loro amore quando sono giovani,

    Altri quando sono vecchi;

Alcuni strozzano con le mani della Lussuria,

    Altri con le mani dell’Oro:

I migliori si servon d’una lama,

    Perché così i morti più presto diventano freddi.

Troppo poco si ama, o troppo a lungo;

    C’è chi vende l’amore e chi lo compra,

Chi commette il delitto lacrimando

    E chi senza un sospiro:

Poiché ogni uomo uccide ciò che ama,

     Ma non per questo ogni uomo muore.

Non muore d’una morte obbrobriosa

    In un giorno d’infamia tenebrosa,

Non ha un nodo scorsoio intorno al collo

    Ed un panno sul viso,

Né ritto sprofonda traverso l’assito

    In uno spazio vuoto.

Non siede vigilato giorno e notte

   Da uomini silenti

Che lo spiano quando tenta di piangere

   E quando tenta di pregare,

Che lo spiano per tema che sottragga

   Al carcere la sua preda.

Non vede, svegliandosi all’alba,

   Terrificanti figure affollare la sua cella;

Il tremante cappellano in veste bianca,

   Lo sceriffo cupo e severo,

Il governatore tutto in nero,

   Gialla faccia da giorno del Giudizio.

Non si leva con fretta miseranda

   Per indossare i panni del condannato,

Mentre un medico dalla bocca volgare lo guata

   E prende nota d’ogni suo sussulto,

Palpeggiando un orologio in cui i battiti lievi

   Son come orrendi colpi di martello.

Non conosce la sete disgustosa

   Ch’empie di sabbia le fauci,

Prima che il boia con i suoi guanti da giardiniere

   S’insinui dalla porta imbottita

E con tre cinghie di cuoio lo leghi

   Sì che le sue fauci non abbiano sete mai più.

Non reclina la testa ad ascoltare

   La lettura dell’Ufficio dei Morti

Né, mentre il terrore dell’anima

   L’assicura che non è morto ancora,

Sfiora la propria bara inoltrandosi

   Dentro lo spaventoso capannone.

Non fissa i vuoti spazi

   Traverso un piccolo tetto di vetro:

Non prega con labbra di creta

   Perché passi la sua agonia;

Né sente sulla guancia fremente

   Il bacio di Caifa.

II

Per sei settimane il nostro soldato passeggiò nel cortile,

    Col suo frusto e meschino abito grigio:

Aveva in capo il berretto da cricket,

    E i suoi passi parevan lievi e gai:

Ma io non vidi mai uomo guardar mai

    Così intensamente la luce.

Uomo non vidi che guardasse mai

    Con sì intensa pupilla

La breve tenda azzurra

    Che i prigionieri chiamano cielo

E la nuvola errante che trascina

    Il suo arruffato vello.

Non si torceva le mani

    Come i pazzi che ardiscono tentare

D’allevar la Speranza, figlia spuria,

    Nell’antro della nera Disperazione:

Solamente guardava in alto il sole

    E beveva l’aria del mattino.

Non torceva le mani, non piangeva,

    Né si divincolava o si struggeva:

Beveva l’aria quasi contenesse

    Un salutare balsamo:

Beveva a bocca spalancata il sole

    Come se fosse vino!

Ed io e tutte quelle anime in pena

    Nell’altro cerchio incedenti

Dimenticammo se la nostra colpa

    Fosse grave o leggera:

Con opaco stupore guardavamo

    L’uomo che doveva penzolar dalla forca.

Ed era strano vederlo passare

    Con andatura così lieve e gaia,

Ed era strano vederlo fissare

    Così intensamente la luce,

E strano era pensare

    Che un tale debito avesse da pagare.

La quercia e l’olmo han deliziose foglie

    Che a primavera si schiudono:

Ma orrido a vedersi è l’albero della forca,

    Con la radice morsa dalle vipere,

E, verde o secco, un uomo ha da morire

    Prima ch’esso dia frutto!

Il più alto posto è quel seggio di grazia

    Al quale tendon tutti gli ambiziosi:

Ma chi vorrebbe in cordone di canapa

    Troneggiare dall’alto d’un patibolo

E attraverso un collare d’assassino

    Lanciare in cielo l’ultimo suo sguardo?

Dolce è danzare al suono dei violini

    Quando l’amore e la vita sorridono;

Danzare a suon di flauti, a suon di liuti,

    E’ delicato e raro:

Ma non è dolce con agile piede

    Ballar sospesi in aria!

Così con occhi curiosi e congetture angosciate

    Di giorno in giorno osservandolo,

Ci chiedevamo se ognuno di noi

     Non finirebbe alla stessa maniera

Poichè nessuno può dire fino a qual rosso inferno

     Possa smarrirsi la sua cieca anima.

Infine il morto non passeggiò più

    Frammezzo gli imputati

Ed io seppi che adesso era là ritto

    Nel nero banco degli accusati,

E che mai più avrei visto la sua faccia

    In questo dolce mondo del Signore.

Come due navi perdute che passano nella tempesta

    Ci eravamo sfiorati,

Ma senza un cenno, senza una parola:

    Non avevamo parole da dire,

Poiché non nella notte santa ci eravamo incontrati,

    Ma nel giorno della vergogna.

Intorno a entrambi un muro di prigione.

    Due reietti eravamo:

Il mondo ci aveva rigettato dal suo cuore

     E Iddio dai suoi pensieri:

E la trappola di ferro che attende il peccato

     Nella sua insidia ci aveva ghermiti.

III

Dure le pietre nel Cortile degli Indebitati,

     Alte le mura stillanti:

Ed era là ch’egli prendeva aria

     Sotto il plumbeo cielo,

E due guardiani gli camminavano   ai fianchi

     Per tema che morisse.

O sedeva con quelli che spiavano

     Dì e notte la sua angoscia,

Che lo spiavano quando si alzava per piangere

     E quando si curvava per pregare,

Che lo spiavano affinché non sottraesse

     Al patibolo loro la sua preda.

Il governatore s’atteneva

     Agli articoli del Regolamento:

Il medico diceva che la morte

     Era nient’altro che un fatto scientifico:

Due volte al giorno veniva

     Il cappellano e lasciava un opuscolo.

E due volte al giorno egli fumava la pipa

     E beveva il suo quarto di birra:

In quell’anima intrepida non v’era

     Nascondiglio per la paura:

Spesso diceva d’essere contento

      D’aver vicine le mani del boia.  

                                     

Ma perché mai affermasse una cosa sì strana

     Nessun guardiano osava domandargli,

Poiché chi dalla sorte è condannato

     Al compito di guardia nelle carceri

Deve porsi alle labbra un catenaccio

     E fare del suo viso una maschera.

Altrimenti potrebbe commuoversi e cercare

     Di porgere conforto e consolare:

E che farebbe l’umana pietà

     Rinchiusa in una tana di assassini?

In un simile luogo dove la parola bontà

     L’anima d’un fratello potrebbe aiutare?

Con passo goffo e dondolante intorno al cortile

    La Parata dei Pazzi scandivamo!

Non ci importava: sapevamo d’essere

    La Brigata del Diavolo:

Teste rase e piedi di piombo

    Compongono un ‘allegra mascherata.

Sfilacciavamo corda incatramata

    Con le unghie corrose e sanguinanti;

Sfregavamo le porte e i pavimenti,

    Pulivamo le inferriate lucenti:

Ogni squadra lavava i tavolati

    Tra un fragore di secchi sbatacchiati.

Cucire i sacchi, spaccare le pietre,

    Il polveroso trapano girare,

Urtare le gamelle, urlare gli inni,

    Al mulino sudare:

Ma nel cuore d’ognuno

    Tranquillo se ne stava il terrore.

Così tranquillo, che ogni giornata

    Strisciava come un’onda greve d’alghe:

E noi dimenticammo l’aspra sorte

    Che attende il folle e il tristo,

Fino a quando, tornando dal lavoro,

    Passammo accanto ad una tomba aperta.

La bocca della gialla fossa spalancata in uno sbadiglio

    Attendeva d’ingoiare una cosa vivente:

Il fango stesso gridava per chiedere sangue

    Al sitibondo cortile d’asfalto:

E noi sapemmo che prima che l’alba imbiondisse

    Un prigioniero doveva penzolar dalla forca.

Rientrammo senza indugio, con l’anima assorta in pensieri

    Di morte, di terrore e di condanna:

Il boia, con il suo piccolo sacco,

    S’allontanò pesantemente nel buio:

E ognuno tremava infilandosi

    Nella propria tomba numerata.

Quella notte i deserti corridoi

    Si gremiron d’immagini paurose,

E su e giù per la città di ferro

    Andavano passi furtivi che non udivamo;

Dalle sbarre che occultano le stelle

    Bianche facce sembravano spiare.

Egli giaceva come chi disteso

    Sogna in una ridente prateria;

le guardie lo guardavano dormire,

    Né sapevan capire

Come fosse possibile godere un sonno sì dolce

    Con il boia alle costole.

Ma non v’è sonno per uomini che devono piangere

    E che in passato non piansero mai:

E così noi – i folli, i frodatori, i furfanti –

    Facemmo quella veglia interminabile:

E in ogni cervello, su mani dolorose strisciando,

    Il terrore  d’un altro penetrava.

Ahimè, è spaventevole

    Sentire la colpa di un altro!

Nell’anima la spada del Peccato

    Ci entrava fino all’elsa avvelenata,

E come gocce di piombo erano le lacrime che versavamo

    Per il sangue non sparso da noi.

Con le loro scarpe di feltro i guardiani

    Scivolavano davanti alle porte sprangate

E dalla spia vedevano, con occhio sgomento,

    Figure grigie sul pavimento,

E si domandavano perché si inginocchiassero a pregare

    Uomini che un tempo non pregavano mai.

Tutta la notte stemmo inginocchiati in preghiera,

    Dementi che piangevano un cadavere!

Le agitate piume della mezzanotte

    Eran pennacchi sopra un carro funebre,

E amaro vino offerto su una spugna

    Era il sapore del Rimorso.

Il gallo grigio cantò, cantò il gallo rosso,

    Ma il giorno mai non spuntava;

Contorte forme di terrore si rannicchiavano

    Negli angoli dove noi giacevamo:

E tutti gli spiriti maligni che vanno errando nella notte

    Dinanzi a noi pareva folleggiassero.

Scivolavano e passavano, scivolavano rapidi,

    Come viandanti attraverso la nebbia:

Beffavano la luna in un trescone

    Ricco di giri e intrecci delicati;

Con movenze solenni e orrenda grazia

    I fantasmi tenevano convegno.

Con smorfie e lazzi li vedemmo muoversi,

    Tenendo per mano, ombre sottili:

Gira, gira, in tumulto fantomatico

    Ballarono una sarabanda:

E i dannati grotteschi tracciavano arabeschi

    Come il vento fa sulla sabbia!

Con piroette di marionette

    Sulle punte dei piedi saltellavano:

Ma con i flauti della Paura l’orecchio assordavano,

    Nella raccapricciante mascherata,

E a gran voce cantavano, e lungamente cantavano,

Poiché cantavan per destare i morti.

“Oh! – gridavano. – il mondo è lungo e largo,

    Ma gambe incatenate vanno zoppe!

E gettare una volta o due i dadi

    E’ un gioco da signori:

Ma non vince chi gioca col Peccato

    Nella segreta Casa dell’Infamia”.

Non eran certo aeree parvenze

    Quei buffoni che allegri sgambettavano:

Per uomini le cui vite erano tenute in catene

    E i cui piedi non potevano andare liberamente,

Ahi, piaghe di Cristo! Essi eran creature ben vive

    E spaventose a guardarsi.

In cerchio, in cerchio vorticosamente ballavano il valzer:

    Alcuni giravano, in coppie leziose;

Altri con passi affettati di tipi un po’ equivoci

    Si dileguavano su per le scale:

E con sottili sogghigni, con occhiatine adescanti,

    Ognuno ci assisteva nelle nostre preghiere.

Il vento del mattino cominciò a far udire i suoi gemiti,

    Ma ancora durava la notte;

Sul suo gigantesco telaio l’ordito delle tenebre scorse

    Fin che l’ultimo filo fu tessuto:

E nel pregare paura ci colse

    Della giustizia del sole.

Il vento gemebondo andò vagando

    Intorno alle piangenti mura del carcere,

finché, come una ruota d’acciaio che giri,

    Sentimmo serpeggiare i minuti:

O gemebondo vento, che cosa avevamo mai fatto

    Per meritarci un simile siniscalco?

Io vidi infine l’ombra delle sbarre

    Come un traliccio lavorare in piombo

Stamparsi sull’imbiancata parete

    Di fronte al letto fatto di tre assi,

E seppi che in qualche luogo del mondo

    Già rosseggiava la terribile alba di Dio.

Alle sei scopammo le nostre celle,

    Alle sette tutto era tranquillo:

Ma il fremito di un’ala possente

    Parve riempir la prigione,

Poiché il Signore della Morte dal gelido fiato

    Era entrato per uccidere.

Non passò avvolto di purpureo fasto,

    Né cavalcava un corsiero bianco al par di luna.

Tre metri di corda ed un asse scorrevole

    Son tutto ciò che occorre per la forca:

Così con la corda dell’obbrobrio venne l’Araldo

    Per compiere la sua opera segreta.

Eravamo come gente che in una palude

    Di sozza tenebra brancoli:

Non osammo alitare una preghiera

    O dare sfogo all’angoscia:

Qualcosa era morto in ognuno di noi,

    E ciò che era morto era la speranza.

La truce giustizia dell’uomo segue il suo corso

    E mai non devia:

Abbatte il debole, abbatte il forte

    Con il suo passo semina la morte:

Con tallone di ferro schiaccia il forte,

    Il mostruoso parricida!

Aspettavamo il battere delle otto

    Con la lingua ispessita dalla sete:

Poiché alle otto batte il destino

    Che d’un uomo fa un maledetto,

E il destino si serve d’un nodo scorsoio
    Tanto per il migliore che per il peggiore.

Non potevamo fare altro

    Che attendere il segno imminente:

Come cose di pietra in una valle sperduta

    Sedevamo immobili e muti;

ma il cuore d’ognuno dava battiti rapidi e cupi,

Come su un tamburo un demente.

Con un colpo improvviso l’orologio della prigione

    Percosse l’aria fremente,

E dal carcere intero eruppe un gemito

    Di disperazione impotente,

Simile al grido che odono le paludi sgomente

       Dalla tana di un lebbroso.

                                                

E come si vedono le più spaventevoli cose

    Nel cristallo d’un sogno,

Vedemmo la corda di canapa oleosa

    Appesa alla trave nera

E udimmo la preghiera

    Che il laccio del boia in un urlo strozzò.

Tutto il dolore che lo lacerò

    Fino a strappargli quell’amaro grido,

E i furiosi rimpianti, i sudori di sangue,

    Nessuno al pari di me li poté capire:

Poiché colui che vive più di una vita

    Più di una morte deve morire.

IV

Non si va in cappella il giorno

In cui impiccano un uomo:

Il cappellano ha troppo male al cuore,

O sul suo volto c’è troppo pallore,

O nei suoi occhi sono scritte cose

Che nessuno deve vedere.

Così ci tennero rinchiusi fin quasi a mezzogiorno,

Poi suonarono la campana,

E con le loro chiavi tintinnanti i guardiani

Aprirono le celle intente in ascolto,

E noi scendemmo pesantemente le scale di ferro,

sbucando ognuno dal suo isolato inferno.

Uscimmo nella dolce aria di Dio,

Ma non al modo consueto:

La faccia dell’uno sbiancata dalla paura,

La faccia dell’altro era grigia,

Ed io non vidi mai uomini tristi guardare

Così intensamente la luce.

Uomini tristi non vidi mai che guardassero

Con sì intensa pupilla

La breve tenda azzurra

Che noi reclusi chiamavamo cielo,

E la nuvola spensierata che in alto passava

In lieta libertà.

Ma v’erano alcuni tra noi

Che a testa bassa incedevano,

Ben sapendo che, se ognuno avesse ciò che si merita,

Sarebbe toccato a loro morire:

Egli aveva soltanto ucciso una cosa vivente

Essi ciò che era già morto.

Poiché chi pecca una seconda volta

Desta un’anima morta al patimento,

La trae dal macchiato sudario

E la fa sanguinare nuovamente,

Sanguinare la fa con grosse gocce di sangue,

E la fa sanguinare vanamente!

Come scimmie o pagliacci, in mostruoso costume

Di storte frecce stellato,

Silenziosamente andavamo muovendoci in cerchio,

Intorno al cortile di sdrucciolevole asfalto;

Silenziosamente andavamo muovendoci in cerchio

E nessuno diceva una parola.

Silenziosamente andavamo muovendoci in cerchio,

E nella svuotata mente d’ognuno

Il ricordo di cose terribili

Irrompeva come un terribile vento:

Dinanzi a ognuno incedeva l’Orrore

E dietro strisciava il Terrore. 

Tronfi i guardiani andavan su e giù,

Vigilando il loro armento di bruti;

Indossavano uniformi nuove fiammanti,

I loro panni domenicali,

Ma noi capimmo a quale lavoro avessero atteso,

Dalla calce che avevano sugli stivali.

Dove larga poc’anzi una tomba s’apriva,

Non c’era più tomba alcuna:

Solo una striscia di terra smossa e di sabbia

Lungo l’orrendo muro del carcere,

E un piccolo mucchio di calce ardente

Affinché l’uomo avesse un sudario.

Ed ha invero un sudario, il disgraziato,

Quale pochi possono pretendere:

Ben giù, sotto un cortile di prigione,

Ignudo per maggiore sua vergogna,

Giace, con le catene ad ambo i piedi,

Avviluppato in lenzuolo di fiamma!

E senza posa la calce ardente

Rode le carni e le ossa,

Rode le fragili ossa di notte,

Le teneri carne di giorno:

Rode ora le carni, ora le ossa,

Ma sempre rode il cuore.

Per tre lunghi anni non semineranno

Né pianteranno laggiù:

Per tre lunghi anni il sito maledetto

Sarà sterile e nudo,

E guarderà l’attonito cielo

Con uno sguardo privo di rimproveri.

Secondo loro, un cuore d’omicida

Corromperebbe ogni semplice seme che venisse deposto.

Non è vero! La buona terra di Dio

E’ più buona di quanto gli uomini non sappiano,

E la rosa rossa si schiuderebbe semplicemente più rossa,

La rosa bianca più bianca.

Dalla sua bocca una rosa vermiglia,

Dal suo cuore una bianca!

Perché chi può dire per quali vie misteriose

Cristo riveli la sua volontà,

Se l’arido bastone del romeo

Fiorì al cospetto del grande pontefice?

Ma né la lattea rosa, né la rossa

Possono fiorire in aria di prigione:

Ciottolo, coccio, selce,

Ecco che cosa ci danno:

Poiché si sa che i fiori talvolta guariscono

La disperazione dell’uomo.

Così né la rosa rossa come vino né la bianca

Si sfoglieranno mai petalo a petalo

Su quella striscia di terra e di sabbia

Lungo l’orrendo muro del carcere,

Per dire a coloro che camminano per il cortile

Che il Figliuolo di Dio morì per tutti.

Ma benché l’orrendo muro del carcere

Ancora da ogni parte lo rinserri,

E uno spirito non possa errare la notte

Se da catene è avvinto,

Né possa far altro che piangere

Se giace in così empio recinto.

E’ in pace il disgraziato,

E’ in pace, o quanto prima lo sarà:

Più non lo fa impazzire cosa alcuna,

Né il Terrore s’aggira in pieno giorno,

Poiché la buia terra dove giace

Non ha sole né luna.

L’hanno impiccato come s’impicca una bestia:

Non hanno nemmeno suonato

Un funebre rintocco che avrebbe potuto

Calmare la sua anima atterrita

Ma in fretta e furia via l’hanno portato

E nascosto in una buca.

L’han spogliato dell’abito di tela

E abbandonato alle mosche:

Han deriso la gola paonazza ed enfiata,

Gli occhi vitrei e sbarrati:

Con alte risa hanno ammucchiato il sudario

In cui riposa il loro condannato.

Il cappellano non s’inginocchierebbe a pregare

Presso la sua disonorata tomba,

Né la segnerebbe con quella croce benedetta

Che Cristo diede per i peccatori,

Perché l’uomo era uno di coloro

Che Cristo venne a salvare.

Ma non importa: egli è semplicemente giunto

Allo sbocco prefisso della vita:

E lacrime d’estranei riempiranno per lui

L’urna della Pietà da lungo infranta,

Perché lo piangeranno i reietti,

E i reietti piangono sempre.

V

 Io non so se le leggi abbian ragione,

O se le leggi abbian torto;

Tutto ciò che sappiamo, qui in prigione,

E’ che le mura sono forti

E che ogni giorno è simile ad un anno,

Un anno in cui i gironi sono lunghi.

Ma questo so: che ogni legge

Dagli uomini fatta per l’uomo,

Fin dalla prima volta che un uomo tolse la vita al fratello

Ed ebbe inizio un mondo di triste travaglio,

Disperde il grano e conserva la pula

Con un pessimo vaglio.

Anche questo io so – e sarebbe bene

Se tutti lo potessero sapere –

Che ogni prigione costruita dagli uomini

Con mattoni di infamia è costruita,

E munita di sbarre affinché Cristo non abbia a vedere

Come gli uomini mutilano i loro fratelli.

Con sbarre oscuran la graziosa luna

E accecano il buon sole:

E fanno bene a nascondere il loro inferno,

Perché vi avvengono cose

Che né il Figlio di Dio né il figlio dell’uomo

Dovrebbero vedere giammai.

Le più vili azioni come erbe velenose

Prosperano nell’aria della prigione;

Solo quanto di buono vi è nell’uomo

Vi si guasta e intristisce:

La pallida Angoscia sta al pesante portone

Ed è guardiana la Disperazione.

Ché fan patire la fame al bimbetto spaurito

Fin che dì e notte piange,

E frustano il debole, sferzano l’idiota,

Beffano il vecchio dai capelli grigi,

E alcuni impazziscono, e tutti diventan cattivi

E nessuno può dire una parola.

Ogni angusta cella nella quale abitiamo

E’ una sozza e buia latrina;

Il fetido fiato della Morte vivente

Soffoca ogni finestra a inferriata;

E tutto, fuorché il Desiderio, si sbriciola in polvere

Nella macchina dell’Umanità.

L’acqua salmastra che da noi si beve

Fluisce densa di schifosa melma,

L’amaro pane che ci pesano con le loro bilance

E’ pieno di gesso e di calce,

e il Sonno non si stende, ma cammina

Sbarrando gli occhi e lancia grida al tempo.

Ma sebbene la magra Fame e la livida Sete

Come l’aspide e la vipera si diano battaglia,

Poco curiamo del vitto del carcere:

Ciò che davvero ci agghiaccia ed uccide

E’ che ogni pietra alzata nel corso del giorno

Diventa poi di notte il nostro cuore.

Sempre con la mezzanotte nel cuore

E nella cella il crepuscolo,

Giriamo la manovella, sfilacciamo la corda,

Ognuno nel suo inferno separato,

E assai più spaventevole è il silenzio

Che il suono d’una bronzea campana.

E mai non si avvicina voce umana

Per dire una parola di bontà:

L’occhi che guarda traverso la porta

E’ duro e senza pietà:

E da tutti dimenticati andiamo sempre più imputridendo,

Nell’anima e nel corpo rovinati.

Così arrugginiamo la ferrea catena della Vita,

Degradati e soli:

Alcuni maledicono, altri piangono,

Altri non danno lamenti:

Ma le eterni leggi di Dio sono clementi

E spezzano il cuore di pietra.

Ed ogni cuore umano che si spezza

In cella od in cortile di prigione

E’ come il vaso infranto che largì

Il suo tesoro al Signore

E nell’immonda casa del lebbroso

Sparse un olezzo di nardo prezioso.

Ah, beati coloro il cui cuore può infrangersi

E conquistare la pace del perdono!

Come altrimenti potrebbe l’uomo raddrizzare le sue vie

E l’anima mondare dal peccato?

Come, se non per il varco d’un cuore spezzato,

Cristo Signore in lui potrebbe entrare?

E l’uomo dalla gola paonazza ed enfiata,

Dai vitrei occhi sbarrati,

Le mani sante attende che portarono

Il ladro in paradiso:

Poiché il Signore non sprezza

Un cuore infranto e contrito.

L’uomo in rosso che interpreta la Legge

Gli concesse tre settimane di vita,

Tre brevi settimane per guarire

L’anima dal suo intimo conflitto

E per lavare da ogni macchia di sangue

La mano che aveva impugnato il coltello.

E con lacrime di sangue egli deterse la mano,

La mano che aveva stretto la lama d’acciaio:

Poiché soltanto il sangue può il sangue lavare,

E soltanto le lacrime sanare:

E la rossa macchia che già fu di Caino

Divenne il nìveo sigillo di Cristo.

VI

Nel carcere di Reading presso la città

V’è una fossa d’infamia,

E là giace uno sventurato

Roso da denti di fiamma:

Il bruciante sudario è avviluppato.

E sopra la sua tomba non v’è nome.

Là, fin che Cristo chiami fuori i morti,

In silenzio lasciatelo dormire:

Inutile sprecare sciocche lacrime

O trarre vani sospiri:

Quell’uomo aveva ucciso ciò che amava,

E quindi doveva morire.

Ed ogni uomo uccide ciò che ama,

Lo intendano tutti:

Lo fanno alcuni con bieco sguardo

Ed altri con parole carezzevoli,

Il vile con un bacio,

il prode con la spada!

 C.3.3.

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